[LIBRE] Le chant du cygne

Elle avait eu un besoin irrepressible de sortir.
Peu importe le froid, peu importe la neige.
Elle avait eu besoin de prendre l'air.
Vêtue d'un simple jean un peu large, un t-shirt léger et une écharpe autour du cou, elle avait quitté l'enceinte du bâtiment pour rejoindre les jardins.
Passant une main dans ses cheveux détachés, elle observa ce spectacle qui s'offrait à elle de longues minutes durant.
Les arbres avaient été déshabillés par l'automne, la plupart des fleurs sommeillaient ou n'était plus, et, surtout, l'intégralité du jardin était recouvert de cet épais manteau blanc déposé par le temps neigeux.
A peine sortie, elle inspira une grande bouffée d'un air qui se voulait glacé. Mais pas un frisson, pas un douleur. Un simple murmure :

Il est des fois... Ou je préfèrerai ressentir le froid...

Elle posa une main sur le pendentif qu'elle portait autour du cou depuis déjà de nombreux siècle et se félicita, une fois de plus, d'être parvenue à le conserver malgré toutes ces années.
Pour la première fois de la journée, elle eut une pensée pour tous ces gens qu'elle avait abandonné avec sa vie d'être éphémère. Et elle pensa à celle qu'avait perdu alors qu'elle possédait l'éternité.
Un sourire triste vint s'aposer sur son visage.
Ce serait, elle l'espérait, le dernier de la journée. Ou plutôt de la nuit.
Levant instinctivement le regard vers le ciel, elle chercha quelques secondes l'astre lunaire. Mais ce soir, le ciel était trop nuageux pour la laisser l'entrevoir.
Tant pis.
S'avançant entre ce qui fut, deux saisons plus tôt, de magnifiques arbres, ou plants, elle s'arrêta, presque machinalement devant un des nombreux petits monticules formés par la neige.
Il ne différenciait en rien des autres. Pourtant, elle savait que ce serait ici. Ici qu'elle planterait un rosier.
Comment dire pourquoi elle avait choisi cet endroit ?
Il lui semblait approprié.
Elle se baissa et dégagea l'endroit de la neige qui l'avait ensseveli. En temps normal, le gel aurait engourdi ses mains. Mais elle n'était plus normale. Alors il n'avait plus de prise sur son corps.
Il y avait là les restes d'un plant d'orchidée. Vu son état, il ne fleurirait plus jamais. L'orchidée est une fleur tropicale. Ephémère. Qui n'aime pas le froid.
Alors oui... C'était l'endroit rêvé pour ses roses. Ces roses qui la représentait tant.

Si belle... Mais si épineuse...

Les murmures s'étaient échappés d'entre ses lèvres sans vraiment qu'elle ne s'en aperçoive. Quelle importance de toute manière...
Accroupie là, elle resta un moment immobile, fixant le cadavre inconscient de celle qui fût la plus belle des orchidées la saison passée...

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